抬起頭。在距離他大約一個街口遠的地方，有一條狹長的巷子。那是一條容易被忽略的巷弄。入口被兩棟老舊的公寓夾在中間，沒有招牌，沒有路名標示，連地面都b周圍低了幾公分，v像在刻意降低存在感，避免被路過的視線捕捉。

        就在那條巷子的深處

        ——有一間書店。

        書店沒有亮著刺眼的燈，只是安靜地透出一種溫吞的、偏h的光。那光線不像商業(yè)街的招牌，更接近於h昏間的室內(nèi)燈火，柔和得幾乎不具備x1引人的功能。

        木質(zhì)的門框顏sE很深，像是被反覆上漆又打磨過，表面留有細微的歲月痕跡。櫥窗的玻璃并不明亮，內(nèi)側(cè)像是貼了一層薄薄的霧，讓人無法清楚看見里面陳列了什麼，只能隱約分辨出書脊的輪廓，一排一排，靜默地站立著。

        書店的招牌掛在門口上方。沒有燈。只有一塊深sE的木板，上面刻著幾個字，但隨著時間的侵蝕，已經(jīng)無法辨認上面寫著甚麼了。

        楊回站在街口，沒有再往前。

        他的本能在這一刻發(fā)出了清晰又矛盾的警訊：

        那不是「危險」。

        而是一種「邊界感」。

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