這位報(bào)社的編輯喝完一杯咖啡，大聲咳嗽的聲音讓整間房子都單調(diào)地重復(fù)，手中的筆飛快地在紙上面劃動(dòng)著，試圖把自己腦子里飛快經(jīng)過(guò)的靈感盡己所能地捕捉到掌心。

        寂靜無(wú)聲地看著他。

        寂靜永遠(yuǎn)在陰影里窺視著你，不發(fā)出任何聲音地欣賞著你，然后取代你身邊的東西。

        它們總是這樣：把一切都變成孕育它們的卵巢，于是所有東西都失去了自己存在的意義，只是作為千篇一律的生產(chǎn)基地而存在著。

        在柯林斯身邊的寂靜尤其如此，甚至它們從來(lái)不小心翼翼，而是大張旗鼓地繁衍：因?yàn)樗鼈冎雷约簳?huì)勝利的，這個(gè)人類無(wú)法做出任何行動(dòng)來(lái)阻止它們。

        威爾基·柯林斯的思路卡殼了。

        剛剛回到自己家的男人茫然地盯著已經(jīng)寫不下去的筆。

        他努力工作的時(shí)間里一直在想著寫作，為此甚至滿懷期待地忍受了無(wú)聊的工作。但挨到了下班的時(shí)間，真正回到這里之后，他突然感到自己寫不下去了。

        從色彩繽紛的想象與激情中抽離后，柯林斯突然感覺(jué)自己有點(diǎn)可笑，然后是空蕩蕩的苦澀。

        寂靜包裹了他。

        柯林斯從還剩下的液體中看到了一張臉，一張平平無(wú)奇到?jīng)]有記憶點(diǎn)的臉，他有一瞬間想到了自己的死亡，然后對(duì)此突然期待起來(lái)。

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